На полотно ложится свет, 
и оживает холст послушно.
Я вновь пишу автопортрет, 
в свою заглядывая душу.

И краски смешиваю я 
в своей душе и в подсознанье.
След кисти, по холсту змеясь, 
рождает образы-исканья,

которые приснились мне 
или привиделись случайно.
Я за мольбертом, как во сне, 
живу, соприкасаясь с тайной.

Теряю сон свой и покой, 
когда пишу или рисую, 
не зная, кто моей рукой 
ведёт и образы диктует.

Пишу автопортрет всю жизнь 
и в натюрморте, и в пейзаже.
Мне говорят порой: "Очнись, 
пиши иначе, на продажу"…

И вот передо мной – мольберт. 
Пишу свежо, свободно, смело.
А на холсте – автопортрет.
В который раз. 
	Что с этим делать?