Перед самым холодом 
осень хороша: 
в разноцветье с золотом – 
тонкая  душа.

В бабьем лете брезжится 
сквозь "прощай" печаль.
Горсть тепла и нежности 
к дням морозной снежности 
нам пообещай.

Клён взорвался золотом 
под моим окном.
Белка стала к холоду 
как пушистый ком. 

Что же зачастила-то –
к самобранке с голоду? 
Тут и стол, и дом.

		* * *

Миг свободы обретя
(он, понятно, краток), 
вскоре листья облетят.
Жаль, таков порядок.

И от одиночества 
скоро осень кончится…

До чего ж не хочется.