Всё чаще в годы, скрытые во мгле, 
я возвращаюсь с мыслями о маме: 
чем дольше без неё я на Земле, 
тем меньше расстоянье между нами.

Я больше без неё уже живу, 
чем с нею был. Воспоминанья тают.
Порой она во сне, как наяву, 
ко мне приходит, вечно молодая.

С моей души спадает тяжкий груз,
когда касаюсь рук её своими
и, погружаясь в сладостную грусть, 
шепчу одно-единственное имя.